PabloMir.net

Hola de nuevo amig@s!!!

Ya hace siete años que no publico nada en mi blog y creo que es hora de retomarlo. Tengo un par de post a medio acabar (podrían ser a medio empezar pero hay que ser optimistas!!!). Uno trata sobre mi muy peculiar sentido del olfato y otro versa sobre la última terna de escritores de suspense “made in spain” que lo están rompiendo y que estos últimos tiempos he estado leyendo con fruición; superiores en mi opinión a la afamada novela de suspense escandinava. Pero eso lo dejo ya para el próximo post.

Quizás alguien si se ha atrevido a leer parte de este blog se pregunte por qué escribo. La respuesta es que necesito expresarme por un lado y por otro lado por simple postureo. Así de claro. Yo solo tengo una foto en mi cuenta de Instagram y si tengo más de diez seguidores me sorprendería. Y no es que mi vida no se merezca un poco de postureo “instagramer” pero prefiero escribir porque llego (o no) a unos lectores más adultos y más predispuestos, en teoría, a interesarse por los temas que a mi me da por plasmar en este blog.

En ocasiones pienso que se duda de la autoría de estos post que escribo desde hace ya tantos años. Pues no. Soy yo el que escribo estas “chorraditas” desde hace ya cerca de 21 años, si bien es cierto que me va por temporadas de mucha creatividad a otras largas (larguísimas!!!) épocas donde la inspiración es nula.

De hecho aprovecho  para reclamar este blog mío donde, como ya os escribí en una ocasión, la idea es plasmar mis ideas, delirios, opiniones y mis reflexiones más estúpidas pero sinceramente mías (para bien o para mal).

Por cierto, me estoy dando cuenta mientras escribo este post de ida y vuelta que no he perdido, según mi humilde opinión, la capacidad para escribir razonablemente bien. Bravo! Lo que sí he perdido en gran medida es la frescura y la intención de sorprenderos, o eso me parece ahora. Pero sin duda la cosa mejorará. Paciencia

Para acabar deciros que en breves colgaré los dos post que os he prometido. Espero que os gusten.

Esperad un momento!!! Hay algo más!!!!

Ahora que existe algo llamado ChatGPT (y que conocéis de sobra) se pondrá más que nunca en tela de juicio mis posts. Simplemente os diré una cosa: leed el resto del blog

Un abrazote muy fuerte a tod@s

Para algunos el olfato es uno de los sentidos menos útiles pero en mi caso me proporciona unas sensaciones, vivencias y experiencias muy bonitas y también horribles.

De niño si había algún olor fuerte a mi alrededor empezaba a tener síntomas de asma y a ahogarme. Los olores intensos, los perfumes de mis padres, una crema de manos, el olor de la madera ardiendo de la chimenea ¡¡¡hasta el Vicks Vaporub!!!! Todo me causaba un malestar acongojante. Y al contrario también.

 Me acuerdo del olor del perfume de la primera  chica que besé, del olor de su boca y su sudor, del olor del parvulario al que fui de niño, del olor del detergente que usaban para limpiar mi ropa en el hospital cuando estuve ingresado, del olor de la comida que más me gustaba (cuando mi madre aún cocinaba) ,pero también me acuerdo de los olores que me causaban rechazo, por ejemplo, el olor del perfume de la mujer que trabajaba en casa, el olor a algún medicamento y como no, ¡¡¡el puto Vicks Vaporub!!!

Para mostraros que no soy tan raro como lo pinto iba a contextualizar con un poco de historia pero tenía que sacar toda la información de Wikipedia y aunque es interesante siento que os estaría timando. Nada en este blog sale de fuentes que no sean mi memoria o la búsqueda puntual en libros que HE LEÍDO y que me podían ayudar en mis “investigaciones” o mis gustos.  Baste decir que la perfumería egipcia fue la base de la perfumería occidental hasta el siglo XIX y que en China y la India también desarrollaron en etapas muy tempranas una cierta ciencia del perfume.

Lamentablemente hoy en día mi olfato no tiene la capacidad de antaño. Entre otros motivos poque fumo bastante y porque tengo el tabique nasal un poco desviado (nada que ver con el Covid). Pocas veces me sorprendo ya buscando olores que me evoquen recuerdos de otros tiempos. Simplemente no los huelo.

Pero sueño.

Sueño con el olor de Maite, el olor de mi habitación allí en “sa casa de salut”,  el olor de mi madre, de los urinarios del instituto de BUP, el olor de un libro viejo, de los cromos de la “Pandilla basura” y del after shave de mi padre. Sueño con aquellos olores, los primeros y los últimos, los únicos que merecen recordarse.

Y en esas estamos. Este post iba a ser un poco auto paródico y cachondo pero cuando empiezas uno nunca sabes por donde te va a llevar, así que al final ha resultado ser una reivindicación a los sueños de otros tiempos, otros momentos que aunque muy breves fueron sin duda los mejores.

Una abrazote fuerte a tod@s

La reciente conmemoración del Tratado de Roma por parte de los 27 Estados que forman parte de la UE me ha llevado a poner por escrito algunas reflexiones que me hago sobre el concepto que un servidor tiene sobre la Unión Europea. El 70 por ciento de los jóvenes considera que pertenecer a la Unión Europea (UE) es una ventaja en la era de la globalización, según los resultados de una encuesta encargada por el Parlamento Europeo en 2014 y según una encuesta de RTVE la mayoría de los europeos occidentales conciben la unión europea como una “construcción necesaria”. Ambas coinciden y sin duda lo es. Pero no van más allá. No obstante se desconoce lo fundamental. Se desconoce para una amplia mayoría de la población cómo se legisla en la Unión, quién es el responsable de la elaboración de los presupuestos comunitarios o cuantos organismos participan en su gobierno y sus funciones. Ante tamaña desinformación ¿cómo se plantean los diferentes Estados la existencia de nexos comunes entre todos ellos si incluso se ignora lo que es de todos?.

La aparición de los populismos y nacionalismos en Europa aupados por la crisis económica global hacen peligrar ahora la Unión Europea. Algo muy preocupante sobre todo tras la salida del Reino Unido de la Unión. Yo creo que en el fondo se trata de una consecuencia directa del poco afán didáctico por parte de los Estados de todo lo que nos une como ciudadanos de Europa.

Se trata de entender que el todo es más que la suma de las partes. Que, si bien la historia de Europa está plagada de disputas y belicismo, no es menos cierto que todos lo países que la conforman han absorbido la historia, la cultura y revoluciones sociales de los demás. Empezando por el Renacimiento italiano, pasando por la Ilustración de Francia o incluso el socialismo austríaco. Todos se han visto influenciados por estas corrientes y los ha cambiado para siempre (sobretodo en Europa Occidental). Esto y no otras cosas ha de ser lo que se enseñe en las escuelas. Entender que seguramente gracias a un francés de nombre Rosseau yo puedo votar en las elecciones de mi país, que gracias a un austríaco existe una alternativa al capitalismo y que, posiblemente gracias al inglés Tomas Moro todas las mujeres de España pueden acceder a la educación. Aunque parezca demagogia entender finalmente que cualquier tipo de nacionalismo o populismo nos empequeñece a todos. ¡¡Porque todos somos Europa!!!!

Queridos lectores, os paso un extracto de la novela que estoy escribiendo ahora mismo. Los nazis ganaron la II Guerra Mundial. ¿Qué pasó después? Viajes en el tiempo, intriga, romances todo contado desde el punto de vista de un perdedor buscavidas.

Paradójicamente el hombre que prestaba su rostro para publicitar una campaña en contra del uso de las nuevas tecnologías de la información como el nanoskin en el Reich , con fines lucrativos no regulados, era Marcel Lacroix , un político tan corrupto como inteligente. El mismo que en aquel preciso momento se entretenía viendo películas porno directamente desde su virtuascann. Y eso yo lo sabía porque me encargaba de su seguridad en esos momentos, lo que quiere decir que yo le serviría de coartada si le pescaban, pero pagaba muy bien y yo tenía deudas y pocos escrúpulos. Yo hasta entonces había fracasado en todo en la vida, era un pobre diablo que había logrado alcanzar milagrosamente  un empleo que se me daba bien y que consistía en callar, obedecer y en ocasiones ensuciarse las manos.

Mi jefe, Marcel Lacroix no se fiaba de nadie. Dudaba de que tuviese algún amigo o pariente al que apreciara realmente, al menos no que yo conociera y  llevaba ya cinco años trabajando para él. Era yo la única persona a la que confiaba (para mi sorpresa) algunos detalles ajenos a nuestra peculiar relación laboral. -Ricardo, hoy he plantado al Gobernador de IberiumLänder -me decía mi jefe- el cabrón va diciendo en el Parlamento de IberiumLänder que los latinos de Europa son tan arios como los alemanes, ¡¡¡será hijo de puta!! voy a joderle hasta que no tenga a quien acudir para lamerle el culo. Por cierto Ricardo, ¿tú eres de IberiumLänder, verdad?”

Si, Monsier- Contesté.

¿De dónde exactamente? -Preguntó de nuevo mi jefe.

-Del archipiélago balear

-Mmmmm, sí, Mallorca ¿verdad? Muy bonito, buenas playas y hembras potentes, un día iremos.

(Yo era en realidad de Menorca pero no puntualicé)

-Claro, Monsier!!

Todavía no sé porque se empeñaba en que empleáramos el Monsier francés arcaico y no el Herr comúnmente utilizado en el Reich. Quizás era una extravagancia más de mi jefe.

Aquella tarde, acerqué a Monsier Lacroix con el coche aparentemente destartalado que empleaba para pasar desapercibido en las ocasiones que afloraban sus inquietudes sexuales a su dúplex del barrio más elitista de la ciudad, donde vivían los miembros más influyentes del Reich en esa parte del mundo. Un nuevo barrio creado sobre las ruinas de otro barrio mucho más humilde. Donde antes había fábricas y almacenes y las casas de los obreros, ahora se erguían imponentes mansiones, zonas ajardinadas y algún pequeño hotel que prometía lujos a la medida de la imaginación de sus huéspedes.

Hasta la fecha Monsier Lacroix sólo se había atrevido a emplear el vitruascann para tener relaciones sexuales con personas de su mismo sexo. Nunca se le ocurriría dar el paso de entablar contacto físico de cariz sexual con los jovencitos que en realidad le gustaban. De descubrirse podría implicar su propia muerte o un destierro a un gulag peor que la propia muerte. Un destino que yo también sufriría si le seguía cubriendo las espaldas, pero como he dicho, este era un trabajo hecho a mi medida.

Después de dejar en su domicilio Monsier Lacroix me pasé por los suburbios para ver si encontraba a mi camello o a alguien que me pudiera pasar mi dosis de Dopinam. ¡Dios, como me gustaba esa mierda!.

¿Os habéis quedado con ganas de más?

Decid que opinais!!

Quizás fue la primera vez que vi el cielo al anochecer, o tal vez fue la última, pero un recuerdo hermoso es un recuerdo hermoso, no importa cuándo empiezas a recordarlo. Tan solo importa su belleza, su intensidad y su significado.

Lo que narraré a continuación, querido lector, es un recuerdo que me atrapa por la trascendencia que tuvo en mi vida. Un recuerdo bello. Un recuerdo con significado. Un recuerdo intenso.

Cuando echo la vista atrás vuelvo a ser un niño asombrado e impresionable que estaba descubriendo el mundo. Supongo que fui un niño maravillado por la vida, demasiado sensible, pero también valiente y con arrojo cuando se peleaba con compañeros de más edad en el patio del colegio o cuando, por ejemplo, debía asumir las culpas por haber hecho alguna gamberrada.

Con todo, puedo asegurar que fui un niño feliz. Tuve una infancia completa y llena. Fui afortunado, pues no hay persona más dichosa que aquella que cierra las etapas de su vida dándoles un sentido.

Tuve muchísimos y queridos amigos. Al salir del colegio nos reuníamos los compañeros que vivíamos en el mismo barrio para jugar en la calle, que se convirtió en el mejor patio de recreo de todos los que podíamos soñar.

Ya entonces podía intuir como eran mis compañeros y mis amigos por dentro. Quizás era un don, quizás empatía, pero acertaba siempre. Sencillamente sabía si esa persona valía la pena. Os puedo asegurar que ya en la niñez había mucha diferencia entre unos y otros.

Teníamos unos compañeros en clase que, cuando se reunían, se dedicaban a matar animalillos de formas horribles. Yo no lograba entender dónde estaba la diversión en torturar a esas pobres criaturas. Más tarde comprendí que esos niños crueles que mutilaban en vida a esos animales indefensos se convertían en déspotas directivos, en trabajadores sin escrúpulos, hombres incapaces de dar nada a cambio de nada (lo único que daban sin proponérselo era sufrimiento y miseria), personas sin capacidad de amar pero con ingentes recursos para odiar.

Un día, yo debía de tener unos siete años, me enfrenté con un compañero en el patio del colegio que había estado “jugando con lagartijas”. El juego consistía en cortarles la cola y después, encender un cigarro y meterlo en el morro del pobre reptil. El resultado: vísceras y sangre por doquier al llenarse el vientre de humo.

Indignado al ver su “juego” me acerqué sin disimulo y le di a mi compañero de clase un empujón que lo tiró al suelo. Al chocar contra su propia mochila repleta de libros, se cortó el labio y empezó a sangrar. Inesperadamente aquel chaval empezó a llorar, se levantó recogiendo su mochila y prometió venganza entre sollozos.

La venganza.

Pocos días más tarde, al anochecer, yo estaba tendido contemplando el cielo en el parque cercano a casa mientras que Ram, nuestro perro, olisqueaba algo.

De repente noté una presencia cerca de mí. Al percibirlo creí que era un amigo del colegio pero de repente noté como me quemaba el rostro un líquido se extendía desde mi frente hasta la barbilla. Recuerdo el dolor. ¡Dios cómo dolía!

Aquel compañero de clase con el que me peleé me lanzó un líquido, que resultó ser ácido sulfúrico. Quedé desfigurado.

Recuerdo ese anochecer vivamente. Dicen que los invidentes que por un accidente se vuelven ciegos repentinamente, tienen un recuerdo especialmente significativo que los acompaña en su ceguera como la primera vez que dejaron de ver

Yo recuerdo aquel cielo que roban las estrellas a la Luna.

Y la Luna, que se lo roba al Sol. La misma Luna que se entrega completa para mí, en mi recuerdo.

Fue la última vez que vi el firmamento. Y la primera.

Un recuerdo doloroso pero bello.

Para los neófitos imagino que es necesaria una explicación a este post. En 1949 George Orwell escribió una novela que llevaba por título una fecha: 1984. Se trataba de un libro que narraba las tribulaciones de un personaje enmarcado en una sociedad anti utópica controlada y vigilada constantemente por el gran hermano. Este es un resumen simplón de la novela pero es suficiente para mis propósitos. Desde que se escribió el libro hasta ese futuro distópico pasaron 35 años, que son los años que median desde hoy 2015 hasta 2050.

¿Cómo será la sociedad menorquina y Menorca en el año 2050?

La isla de Menorca se anexionó a Regne dels Païssos Catalans  en el año 2020. La dinastía Mas gobierna con mano de hierro sus colonias sin ceder ni un ápice a las ansias soberanistas pro independencia del Partido Revolucionario Menorquín.

Existe un férreo control en los usos del lenguaje y se persigue con profusión los idiomas del castellano y del dialecto menorquín (de hecho el menorquín solo existe en la actualidad en los panfletos menorquinistas de la perseguida Agueda Reynés). El predominio del idioma catalán se consiguió de forma paulatina. Primero con la aplicación de políticas lingüísticas como el TIC (Tractament Integral del Català). Pero una vez consolidado en el poder, Artur Mas decidió aplicar normas estrictas persiguiendo el uso del castellano y otros dialectos.

En Menorca en realidad no se vive tan mal, salvo quizás aquellos anacoretas que viven en las cuevas de Cales Coves buscando la iluminación; su ideal es alcanzar el equilibrio entre la naturaleza proliferante y la añorada vida urbanita perdida en la Isla.

La verdad sea dicha, en Menorca no hay contaminación. La Gobernadora Armengol tuvo el acierto de prohibir el uso de coches, centrales eléctricas, fábricas y hasta chimeneas.¡Por supuesto tenemos electricidad!. La proporcionada por los molinos de viento y por las novedosas técnicas de aprovechamiento de las corrientes marinas. Más que suficiente para la (escasa) población isleña.

En cuanto al “turismo” (palabra ancestral que casi ya no se emplea) cabe decir que goza de buena salud. Al turista solo se le exige un pasaporte en vigor con su correspondiente visado, el pago por adelantado de la Ecotasa y llevar un brazalete en el brazo con la T de turista. Mejor imposible.

¿Y de qué vive hoy el menorquín de a pie?

Pues de un fabuloso descubrimiento: la baba de caracol. Se ha descubierto que una dieta rica en baba de caracol puede prolongar la vida hasta 30 años.

Pues sí, tenemos una tremenda industria floreciente que usando técnicas genéticas de barbecho y que respetan el ecosistema (alternando décadas de cría caracolir con la plantación de “ullastres” y pinos) proporciona una ingente cantidad de dinero al Regne que como es natural, administra como quiere.

🙂 🙂 🙂

Un abrazo a tod@s!

Pablo

Reconoce un servidor que últimamente no está muy al día de lo que se emite actualmente en televisión pero si no ha cambiado mucho el asunto la programación se podría resumir así: por un lado los concursos que premian el nivel de cultura general de sus concursantes. Por otro lado, los programas de debate político. Otros son concursos que tienden a pervertir la intimidad de ciertos sujetos como si fueran cobayas en algún experimento. Hay algunos que a partir de una entrevista periodísticamente poco ortodoxa obtienen resultados muy loables, sacando de su cubil los deseos y pensamientos más ocultos del entrevistado. También existen magazines matinales que abordan temas muy variados y programas folclóricos; concursos musicales y luego están aquellos programas de humor que con mayor o menor acierto te arrancan una sonrisa.

La verdad es que iba a ponerme en plan pesimista con este tema pero repasando mentalmente toda esta variedad de programas no me veo capaz. Creo que en España tenemos una televisión de calidad con gran variedad de contenidos y alta profesionalidad (aunque en algunos programas se opine sobre lo que se desconoce).

A un servidor no le gusta nada Sálvame Deluxe por multitud de motivos pero le encantan las entrevistas de Jordi Ebole o las madrugadas de La Sexta Noche (que sigo vía internet). También respeto muchísimo a los que sus gustos no coincidan con los míos ya que mis preferencias televisivas no son necesariamente las mejores.

Dicho esto me llevé cierta desilusión cuando escuché a una amiga mucho más joven que yo decir: “Quiero estar con mi gente. Que Paco no abra el cajón de mierda”. Y dije para mis adentros “me cago en la maldita televisión”.

Y es que a veces la tele te jode que no veas.

🙂 🙂 🙂

En esta ocasión me voy a poner serio. Después de leer la biografía de Franco escrita por Paul Preston he llegado a una serie de conclusiones que quiero compartir con vosotros.

Durante la guerra Civil (tema del que no escribiré aquí) Franco destacó por su arrojo, pragmatismo y la crueldad despiadada inherente a cualquier guerra, sino más. Hubo muchos acontecimientos que confirmaron su liderazgo; liderazgo que en un principio los sublevados querían otorgar al general Sanjurjo pero las cosas sucedieron como sucedieron y Franco acabó invistiéndose Caudillo de España por la gracia de Dios (como aparecían en el reverso de las monedas de 25 pesetas). Franco concebía la Guerra Civil como una cruzada para salvar a la Patria en la que él era la persona designada por Dios para ejercer como su Caudillo.

El carácter de Franco para hacer política se basaba en tres cualidades: pragmatismo, ambigüedad y grandes dosis de cinismo. A partir de los años 60 abandonada ya la política económica de autarquía, delegaba cada vez más en sus ministros ante una realidad que en el fondo no entendía. Así aparecieron los “tecnócratas” ministros del Régimen que eran más técnicos que ministros y que impulsaron  lo que se denominó erróneamente “el milagro español”, refiriéndose a las mejoras de las condiciones de vida y económicas de los españoles. Hay que destacar que siempre hubo diferentes facciones y guerras nada discretas entre sus ministros, que Franco abordaba con su ocasional ambigüedad, casi como si aplicara las leyes Darwinistas de la supervivencia del más fuerte.

En sus últimos años Franco dedicaba cada vez más tiempo practicando sus actividades favoritas como la caza, la pesca y el golf. Le gustaba la naturaleza pero esa virtud no le impidió poco antes de morir ejecutar a varios hombres ante el estupor y rechazo internacional. Si le tembló la mano al firmar la orden fue solo por el parkinson que padeció durante 10 años ,enfermedad que lo dejó inútil bastante tiempo antes de su muerte.

Al final de su vida sus ministros se dividieron en dos grupos. Por un lado los llamados “aperturistas” que abogaban por un cambio en profundidad del Régimen o los inmovilistas que querían preservar el legado político de Franco. Al final, abandonada ya la posibilidad de una restauración monárquica en las manos de Don Juan de Borbón y tras la muerte de Franco; Don Juan Carlos, su sucesor designado, jugó con habilidad sus cartas con el resultado que ya conocemos.

Franco fue cruel, intransigente, listo pero poco inteligente que obligó a 30 millones de españoles a vivir una dictadura con vencedores y vencidos que convivieron en un cuartel llamado España durante 40 años. Pero también fue sagaz, hábil en las ocasiones transcendentales (sobre todo en aquellas en las que peligraba de algún modo su posición) y en contadas veces bastante realista a pesar de su fervor anticomunista y a la indulgencia prestada por sus ministros y su propia familia.

Después de Franco vino la Constitución del 78 de la que yo soy descendiente. Muchos de aquellos que ahora quieren cambiarla lo hacen con la idea equivocada de que ésta es la sucesora de Franco. No lo es en absoluto. Estoy de acuerdo en que las condiciones en las que se votó no son las de hoy y que hay artículos que se podrían modificar pero se me eriza el pelo  cuando lo pienso. Reconozco que hay que perder el miedo y ser decididos y valientes a la hora de afrontar posibles cambios tan transcendentales como ese. Pero una cosa tengo meridianamente clara: en nuestra Constitución no hay vencedores ni vencidos. Somos todos. Franco ya no está

Cuando un servidor estaba entrando en la adolescencia mis padres decidieron comprarse un perro. Decidieron que lo querían de pura raza así que, no me preguntéis porqué, pero decidieron adoptar/comprar un “Ca de bestiar” mallorquín (que son muy parecidos a los labradores de color negro pero su carácter es totalmente diferente). Ya de cachorrito fue siempre protector, avispado y tenía iniciativas como la de dormir en los sofás del salón lo que pasado un tiempo nos obligó a utilizar otro sofá para él solo para que nadie se lo reprochara.

Lo mimamos mucho, le comprábamos juguetes, huesos de cartílago, pelotas …. pero con lo que no contábamos es con el inmenso tamaño que tendría cuando se hizo adulto. Y la mala leche que tenía. Era noble pero cuando se enfadaba se ponía hecho una furia. En realidad los perros solo tienen un dueño y su dueña era mi madre. Se adoraban. Todo lo contrario de lo que ocurría con la gente de nuestro barrio porque con los años se convirtió en una especie de pantera perruna en ocasiones incontrolable, solo fiel a su familia.

Existen un montón de anécdotas que os podría contar sobre Ram. Por ejemplo, en ocasiones pasaba horas enteras fuera de casa para volver más tarde a su hogar utilizando las patas para llamar a la puerta (y eso que vivíamos en un tercero). O cuando algún verano en nuestra casa campo aparecía un “payés” acusando al animalito de haberse zampado a sus gallinas. Un angelito, vamos.

Lo más divertido para mí era cuando venían amigos nuestros a casa, momento en que repentinamente azuzaba a la bestia y ellos se cagaban de miedo. Sí, yo era un poco cabrón pero la cosa estaba controlada. Sinceramente yo siempre le tuve algo de miedo y algo de respeto. Ram gruñía por cualquier cosa y cuando una pantera te gruñe prefieres no tocarle los cojones, así que tú aquí y yo allí y tan amigos.

Pero Ram fue el perro que más ha querido mi madre en toda su vida. Lo quería con locura y jamás Ram le gruñó. Iban a pasear a s´Albufera des Grau y si hubiese de otro tamaño, estoy seguro que se lo hubiese llevado a todos sus viajes porque lo pasaba fatal cuando tenía que dejarlo en Mahón. Como decía antes, ella era su ama.  Que yo recuerde nunca he visto llorar a mi madre tan desconsoladamente que cuando Ram se murió. Aún hoy cuando hablamos de él se le humedecen los ojos.

Ram no era mi perro, pero era leal como solo los perros pueden serlo. Y era muy listo. Y era protector y muy noble. Fue un buen perro. El perro de mi madre. Uno más en la familia.

Y así lo recuerdo!!

Todo lo demás más o menos bien!